Für eine Freundin
Ein
Tropfen Bitternis wird zum rinnenden Bach im Jammertal. Ich beobachte
Dich schon mein halbes Leben. Jeden Tag schöpfst Du mit einer großen
Tasse daraus und trinkst. Und wenn der frische Regen kommt, fliehst Du
in Dein Haus mit gewürgten Bildern und ausgestopften Menschen. Wenn ich
Dir sage: Zünde eine Kerze an, sagst Du, das Haus könnte brennen. Wenn
ich Dir sage: Geh nach draußen, sagst Du, dass Deine Beine schmerzen.
Wenn ich Dir nichts mehr sage, sagst Du nichts mehr.
Ich
schicke Dir Sonnenstrahlen. Doch im Jammertal verwandeln sie sich zu
Blitzen, die in Dein Haus einschlagen. Sie reißen Bilder von Deiner
Wohnzimmerwand. Durch die Risse kannst Du nach draußen sehen. Aber Du
fliehst in Dein Schlafzimmer und schließt die Augen.
Es
gibt nur einen Weg aus dem Jammertal. Du musst einen Drachen rufen. Ich
weiß, ihr Anblick ist furchterregend. Denn die Drachen sind blind, sie
stoßen sich an jedem Berg, an jeder Tanne. Sie haben Narben und schreien
wie kleine Kinder, hell und verzweifelt. Du weißt nie, ob Du einen
guten oder schlechten Drachen rufst. Wenn Du ihn reitest, ist es zu
spät. Ich kann verstehen, dass Du zögerst.
Du
sagst, dass Du schon mit einem Drachen geflogen bist. Dass Du mit ihm
abgestürzt bist und dass Du humpelnd zurückgekommen bist. Aber das ist
nicht wahr. Und Du weißt es auch. Unter Deinem Bett liegen das blutige
Beil und der Kopf des Drachens. Du hast ihn abgehackt, als er die Wolken
berührte.
Mein
Fernglas habe ich zur Seite gelegt. Ich werde Dich nicht mehr besuchen.
Wenn Du mich brauchst, dann rufe mich. Ich werde für Dich da sein.
Anette Butzmann, Januar 2016
